А на море шторм.
Облака летят с неимоверной скоростью над твоей растрёпанной головой. Быстро, как дым. Ты стоишь, запрокинув голову - неровные серые мазки облаков отражаются в твоих тёмных глазах. Кроме облаков в них ещё много чего. Удивление, ностальгия, счастье...
Воды Балтики бьются о скалы. Неспокойные, как моё сердце. Бросаются на камни, пытаясь дотянуться до парапета, где стоим мы, неприлично довольные и закутанные в тёплые пледы, несмотря на середину лета. Бросаются на камни, не могут достать нас, истерично разбиваются о бетон, израненый надписями про любовь какого-то мальчика к какой-то девочке. Обречённо отступают, растворяясь в серой не_глади, уступая место следующим, смелым.
Белые барашки хочется потрогать рукой. Кажется, что они мягкие-мягкие, как шапка взбитых сливок на кофе, которым мы будем отогреваться через полчаса.
Пойдём. Ты же не привык к такой погоде. Ты же заболеешь.
Рука дергается и замирает на полпути: не смею хватать тебя за запястье и оттаскивать от парапета. Не смею рушить волшебство облаков, отражающихся в твоих глазах. Не могу ломать магию ветра, поднимающего твою так старательно уложенную чёлку. Спасибо, ветер, мне так больше нравится.
Пытаешься что-то фотографировать, смеёшься, потому что шторм такой сильный, что вырывает из рук телефон, но ты упорно пытаешься зафиксировать этот чудесный момент в памяти гаджета. А я смотрю на тебя и пытаюсь оставить это в своей памяти. Эти облака в твоих глазах, эти растрёпанные рыжие волосы, твою по-детски счастливую улыбку.
А на море шторм. И сердце моё столь же неспокойно, когда я смотрю на тебя.
На море шторм.
22.07.13